Я вправе самого себя спросить, (решение, поверьте, непростое): Что сделал для людей, чего я стою, Могу ли имя с гордостью носить? Рожденный в тишине, приходит стих Не ради звонкой славы и успеха, - Он больше, чем привычная утеха И призван зажигать сердца других. Но чаще - недвусмысленный намек (и об ином не может быть и речи), Когда всплывает муть противоречий: А для чего я так себя берег? Откладывал работу на потом, Перебирая пыльные листочки Стихов забытых… И не ставил точки, Пытаясь на песке построить дом. А время шло… Течение несло Туда, где все достаточно серьезно. И показалось, что еще не поздно Поставить песню-птицу на крыло… Я жить хочу, о прошлом не скорбя, Но вряд ли успеваю оглянуться, Тем более - хотя б на миг вернуться Туда, где нужно создавать себя. И, глядя в растворенное окно, Прошу судьбу: дай силы и отваги Оставить откровенье на бумаге, Которое промолвить не грешно.
* * *
Захмелев среди пахучих трав, Развалившись на копнистом сене, Август, ночь неслышно расплескав, Зачеркнул на всех дорогах тени. Только звезды тихо смотрят вниз, Только ветви тянут к звездам руки… В чудную гармонию слились Смех негромкий, шорохи и звуки…
* * *
Синий май черемухами вспенен И улыбкой молодой согрет… К нам опять спешит Сергей Есенин - Долгожданный искренний поэт. Хлебосольно встретим и попросим, Скажем мы ему от всей души: «Про весенний цвет и чудо-осень, Про любовь большую напиши. Обойди знакомые тропинки, Чтобы вдруг заметить в тишине, Как березка яркую косынку В голубой полощет вышине И пасутся розовые кони На заречных молодых лугах, А под вечер слышен вздох гармони И ночуют облака в стогах. Пусть твои стихи подарком будут, Засияют, словно огоньки, Ведь душа надеется на чудо, Освещаясь пламенем строки…»
* * *
Только в сказках есть лебедь белая, Что по жизни счастьем плывет. А взаправду что ж ты поделаешь, Если молодость вдруг пройдет? В сердце медленно остывает жар, Не вернуть былую зарю. Отзвенит весна, отгудит пожар - Это точно я говорю. Может летний дождь сможет нам помочь Или ветер грусть унесет? Будет долгим день, и короткой ночь, И расскажется обо всем. Но останется время про запас - Ты тогда в душе сбереги Песню юности, свет любимых глаз… Остальное все - пустяки. И замедлит бег быстротечный век, Откровением говоря… И поверишь вновь в счастье, человек, Если молодость шла не зря.
* * *
Осенний праздник - яркая листва, Прощальных красок грустные слова. Они звучат в прозрачной тишине, А сердце вновь мечтает о весне. О той весне, что не забыть вовек, Что теплым ветром растопила снег И принесла подснежник голубой, И подарила встречу нам с тобой.
* * *
Моей учительнице Нине Петровне Пашкевич
Не забуду уроки, что дороги всем, безусловно И страницы такие - едва ли уснешь до зари. Вот за эти мгновенья, любимая Нина Петровна, Наш отчаянный класс Вас по-своему боготворил. Мы с героями книжек взбирались на дикие скалы, И в мечтаниях юных на край уходили земли, Аргонавтами были и остров сокровищ искали, И в просторах Вселенной отважно вели корабли… Нам казалось тогда, что загадочный ворон не черен, А, скорее всего, просто чем-то похож на орла… Не успев докурить, с переменки врывался Печорин, А вообще дисциплина все время отличной была. Пушкин, Лермонтов, Гоголь, Некрасов, Толстой и Есенин - Сколько славных имен Вы открыли для нас в тишине!.. Света жаждущий Мцыри, бесстрашный Сережка Тюленин, Гордый Бульба Тарас, чья отвага не сгинет в огне… Мы из этой страны возвращались на барках в тумане… И в красавицу Ольгу влюблен безуспешно, давно, Ленский Вовка краснел, посылая записку Татьяне, А Татьяну Обломов приглашал после школы в кино. Беспокойной орды на сады отменялись набеги… Только Ваши уроки никто пропустить бы не смог. Даже после всего в класс тащил радиолу Онегин, Чтобы только продлить самый лучший на свете урок.
* * *
Мамины письма… Сколько в них ласки, Вечной заботы, большого тепла. Вспомнились детства забытые сказки, В комнату мама неслышно вошла. Все осмотрела внимательным взглядом, Тронув рукой свой красивый портрет. Солнечный зайчик мелькнул где-то рядом, Словно промчавшихся не было лет. Вот мы уже выбираем дороги, Не забывая заветный исток, Там, где подолгу стоит на пороге Мама, на плечи накинув платок. Лик ее грустный задумчив и светел, Нежные чувства за нами летят: «Как вы живете, чем заняты, дети?» - Мамины думы ответов хотят. Может быть чудится ей, что нависла Темною тучей над нами беда? Славные, самые добрые письма Душу надеждой согреют всегда. Будут находки, возможны потери, Но, возвращаясь, невзгодам назло, Знаем, что в доме распахнуты двери, Где материнское светит крыло. Словно и не было долгой разлуки, Не было прежних печалей, тревог… Все успевают быстрые руки, Ставят на стол золотистый пирог… И задушевно на разные темы Мы говорим, позабыв про дела. Главное - здесь собираемся все мы, Мамина вера нас собрала. Вера полна глубочайшего смысла… Даже оставив земное жилье, Мама приходит в ласковых письмах, Снова и снова вижу ее…
БЕЗДОМНЫЙ ПЕС
«И зверье, как братьев наших меньших,
никогда не бил по голове».
Сергей Есенин
Его девиз: «По ветру - нос!», дорога нелегка… Бездомный незлобивый пес устал, но жив пока. Среди покинутых дворняг к чему вилять хвостом? Сегодня - свет, а завтра - мрак.
Не знать бы - что потом… Но он-то знает, не забыл: неравен спор с судьбой… Он не однажды кость добыл, вступая в трудный бой. И мог бы это повторить, чтоб свет не мерк, не гас. По-человечьи говорить мог выраженьем глаз. Но человек его печаль разгадывать не стал, О чем-то думал по ночам и вдруг – ружье достал. И вскоре начался отстрел заброшенных собак… Удачлив, кто остался цел, но в жизни - все не так. И это понял старый пес - забытый верный друг, Ведь он когда-то службу нес, ел из хозяйских рук. Ступив однажды на ковры беспомощным щенком, Теперь он видит лишь дворы, со свалками знаком. Теперь он стал увы, ничей, былое не кляня, Лишь представляя миску щей у жаркого огня. О, бесконечный мир потерь,
смогу ль понять твой нрав: Под маской человека - зверь неужто всюду прав? Который день, который год по праву старшинства Он «братьев меньших» достает,
привык «качать права» Такие, что ни встать, ни сесть… И только иногда Для псов бездомных место есть и скудная еда. Бесшумно «Вольво» подплыла,
открылась резко дверь. И пуля сразу обожгла тебя, послушный зверь. И голос пьяный прозвучал: «Приличный кобелек! Я лишь немного подкачал - одной свалить не смог. А, ну, вали или вались! Добьет еще одна… Скажи, твоя собачья жизнь кому-нибудь нужна?» И пес, зализывая боль - кроваво - рваный бок, Увидел небо над собой величиной с платок. Он что-то вспомнил и упал, и неподвижно - нем Кого-то лишь глазами звал на помощь… А зачем? И начал будто засыпать, сглотнув обиды ком… Ему пригрезилось: опять он просто стал щенком.
Павел Кашаев 2008 г.
* * *
Стихи имеют право горевать, Когда они - не плод воображенья, Имеют право боль одолевать И догорать в огне самосожженья. Стихи имеют право на любовь И счастье настоящее, большое, Когда волнами чувства плещет новь И все слова написаны душою. Стихи имеют право стать звездой И осветить полночную дорогу, Сразиться с неожиданной бедой, С мольбою светлой обратиться к Богу. Имеют право сотни гнезд свивать, В полет стремиться, небесам поверить, Но не имеют права забывать, И предавать других, и лицемерить… Твори, поэт, и просто жить спеши Открыто, бескорыстно, не лукаво… Но быть холодным фактом без души Стихи не могут, не имеют права.
НУКУССКАЯ ОСЕНЬ
«Все, что было, ветер прочь уносит, Закрывает лето на засов… Это значит - здесь скоро будет осень, Остается несколько часов…»
Марина Кашаева
Нукусская осень. В ней столько тепла, Она, словно женщина в ярком наряде, Прикрыла платком непослушные пряди… Корзина сладчайших плодов тяжела. Поспела джида. И в ее серебре Фонариков много янтарного цвета… Как быстро закончилось знойное лето И ветры протяжно гудят на заре. Пусть будет она золотой-золотой, А сердце о самом желанном попросит… Возможно, подарит неспешная осень Надежду на новую встречу с мечтой? А может, протянет лепешку - луну С надломленным краешком в небе вечернем, И ранние звездочки, и тишину, Чтоб в строчках стихов - никаких огорчений. И прошлое с будущим соединить Достанет уменья и хватит терпенья. Седой паутинкой покажется нить… И лишь на рассвете наступит прозренье. Хлопчатник покроется светлым дымком, Пророча дорогу на белое поле… А в воздухе - запах печали и боли Прощания с тем, с чем не просто знаком… Нукусская осень, прошу: говори со мной обо всем. Это вовсе несложно, хоть знаю, что в прошлое дверь отворить Почти невозможно… Иль все-таки можно? Там давних костров не остыла зола И желтые листья о чем-то хлопочут, А дочка впервые глядит на осла, Который ей нравится, видимо, очень. И кажется самым понятным язык Смешных воробьев на пустеющих ветках… Вернуться б сюда, где однажды в арык Из детской ладошки летела монетка. Здесь рядышком были и радость, и грусть, Несбывшихся сказок, чудес ожиданье… Прости меня, солнечный город Нукус, - Опять отменяется наше свиданье.
* * *
Оставлены портфели, книжки, примчалась летняя пора… Увлечены игрой мальчишки - ребята нашего двора. Всегда веселые, в движеньи, а здесь - притихшие на миг, Ведь их за шахматным сраженьем я неожиданно застиг. На них взглянул - и сердце бьется, как в памятный далекий год… Они, точь-в-точь, как полководцы обдумывают каждый ход. Никто не хочет пораженья. Вокруг болельщики - друзья… Нет замечательней сраженья, но намечается «ничья». И все ж, взволнованно молчится, в надежде вырваться вперед… Мальчишки, славные мальчишки, пусть вам и в жизни повезет!
* * *
Луна над городом большая… Какая ночь, какой простор! И, тишины не нарушая, ведут деревья разговор. О чем? Наверное, о счастье зеленой кроной шелестеть, Пока осеннее ненастье не загасило листьев медь. Нет ни печали, ни укора в словах о самом дорогом… Возможно, тема разговора о чем-то новом и другом? Нет. Все достаточно привычно, и стоит верить в чудеса, И с настроеньем гармонично слилась природная краса. Так в чем же дело, в чем причина? То вспыхнет шелест, то замрет… Быть может все-таки кручина о том, что было и пройдет? Не знаю, объясню ли это, понять желая до конца: Что наполняет ясным светом деревьев чуткие сердца?
* * *
О, радость самых первых строчек, Где все так дорого - до точек. Предчувствие стихотворенья Живет всего одно мгновенье, Но (вот уж точно): без него Не состоится ничего, Ведь это именно мгновенье И есть начало вдохновенья, А сколько вдохновенью длиться - Душа всегда определится.
ПОСЛЕДНЯЯ ЛЮБОВЬ
Последняя любовь - что это - наважденье, Неповторимый миг,
отчаянный полет?..
Не в силах объяснить
напрасные сомненья
Осенняя пора вопросы задает.
Откуда череда свиданий, ожиданий,
С желанием запеть,
весь мир благодаря…
Последняя любовь не терпит опозданий,
Не глядя на часы и дни календаря.
Рассветы холодней
и в тишине морозно,
И хочется успеть к желанному костру…
Уверовать в любовь
нам никогда не поздно,
Не принимая больше чувства за игру.
Дрожит багряный лист
на сердце он похожий,
В прожилочках его горит живая кровь…
А все-таки душа становится моложе,
Когда приходит вдруг последняя любовь.
Пусть Время говорит:
«Природа своенравна»,
Но, встретившись,
своей душе не прекословь,
Поскольку видит Бог,
что вовсе не бесправна,
Хозяйка - не раба - последняя любовь.
Благодари судьбу, прими подарок света,
Когда лишь вам двоим
не нужно громких слов.
Есть пламя, и восторг,
и терпкий привкус лета
В бокале золотом с названием - Любовь!
* * *
Подружка-ночь вновь соловьиным пеньем
и запахами пряными полна…
А над тяжелой дедовской сиренью
зеленой лампой вспыхнула луна.
На лунный свет мои воспоминанья
как бабочки прозрачные летят.
И не уснуть от бледного сиянья,
Что, может быть, пророчит звездопад.
И стоит загадать желанье только -
Исполниться должно бы, как всегда…
Но в этот бред не верится нисколько,
хотя по небу катится звезда…
БЕЛЫЕ СТАИ
Гуси клином летят,
чтобы встретиться с новыми далями,
Гуси клином летят…
песня звонкого ветра звучит,
Стелет осень листву,
сыплет золотом, словно медалями,
Чтоб земля, потрудившись,
смогла их сполна получить.
Полыхают зарницы,
встречая рассветы тревожные,
Оголенные ветви затронули струны души.
Гуси клином летят…
И поверилось вдруг в невозможное,
Показалось на миг, что весна за мечтою спешит.
Расцветает улыбкой
и входит хозяйкой приветливой
В молодые сады, что одеты в свой лучший наряд.
Гуси клином летят,
словно думы о будущем светлые,
Забывая о том, что не скоро вернутся назад.
Может быть потому
за полетом следим заворожено,
Принимая любовь,что царит над Вселенною всей
И уносимся вдаль окрыленные, неосторожные,
Словно белые стаи, летящих куда-то гусей…
* * *
Искусственная елочка моя,
Ты смотришься не хуже настоящей.
И, радости, как прежде, не тая,
Я приношу тебе наряд блестящий.
Примерь-ка бусы, серебристый дождь,
Тебе идут любые украшенья…
Пусть праздник отзвенит, но - утешенье:
Ты никогда из дома не уйдешь.
Лишь загрустишь, вздыхая терпеливо,
И станешь ждать, когда опять придет
С улыбкой доброй и вполне счастливой
Несущий новизну, хороший год…
* * *
Два солнца со мной поселились давно -
Любовь и работа… Других не дано.
Рассветной порой и в сиянии дня
Они согревают лучами меня.
И даже вечерней порой и ночной
Два солнца живут неразлучно со мной,
И слово, и дело найдут по душе…
И радость без них не представить уже.
* * *
Возможно без этого проще,
но часто себя я ловлю
На мысли, что старую площадь,
Мою привокзальную площадь
поболее многих люблю.
И тянет меня непрестанно
на гулкий и людный перрон,
Где вечно грохочут составы,
торопятся в завтра составы,
А ветер попутный - вдогон.
готовый оставить хоромы,
подолгу толкаюсь у касс,
хоть дома, понятно, как дома -
Привычно, ритмично, знакомо
и вроде бы все - в самый раз.
Однако могу в одночасье
рукою махнуть на уют
И мчаться, куда-нибудь мчаться,
чтоб только быстрее добраться
туда, где о чем-то поют.
Там все удивительно ново -
строка, и дорога, и свет…
И все ж, на открытке почтовой,
возможно довольно толковой,
Придет запоздалый привет.
Загадывать, впрочем, не буду,
поскольку сегодня повсюду
Глядит неизвестность в глаза,
Но мне ожидание чуда
важнее, чем все чудеса.
* * *
Сквозь будни, суету и птичий гам
Зовут меня иные дни и дали,
И я спешу к заветным берегам,
Где паруса и крылья вырастали.
Любимый с детства приазовский край -
Степная ширь и синева прибоя…
Как хорошо хоть миг побыть с тобою,
Когда в душе опять бушует май…
* * *
Посреди бела дня, маяты, суеты,
Я молюсь на тебя так, как молишься ты.
Я боюсь за тебя, за себя - не боюсь,
И горя, и любя, одержимо молюсь.
Лишь бы стих снегопад, лишь бы ветер ушел,
Лишь бы в жизни твоей было все хорошо.
И тогда остановится время на миг,
И нетающий снег превратится в родник,
И закружится в танце веселой волной
Для тебя - самой лучшей и самой родной…
А покажется вдруг, что мечты не сбылись
И взглянуть недосуг в беспредельную высь,
Я, заботу твою всей душою ценя,
Попрошу, настою: посмотри на меня.
Я боюсь за тебя, за себя - не боюсь.
И горя, и любя неустанно молюсь,
Чтобы звонкое счастье, как солнце взошло,
Чтоб всегда и во всем непременно везло,
Чтобы песни твои, где и радость, и грусть,
Благодарный рассвет заучил наизусть…
Это будет, я верю всем сердцем своим!
Облетит лепестками сиреневый дым
И прекрасною музыкой станут мечты,
Там, где голос прибоя, и песня, и ты…
* * *
Утро вешнее славно опускается плавно,
Разливая повсюду свой доверчивый свет.
Ты еще не проснулась и во сне улыбнулась,
И цветок пробужденья превратился в букет.
Ты еще не проснулась и во сне улыбнулась,
И сиянием нежным озарилось лицо…
Показалось, что детство на время вернулось
И подняться торопится к нам на крыльцо…
Только в доме чудесном нет крыльца почему-то,
а рассветная сказка - у самых дверей…
Только сон, быстротечный - всего лишь минуты,
Что померкнут без этой улыбки твоей…
* * *
Уходит осень быстрыми шагами,
холодная дорога далека…
И абсолютно белыми стихами
забормотали первые снега.
Они легли чистейшим покрывалом,
подобием внезапной седины…
А сердце грезит чувством небывалым
и верит в наступление весны.
БЕТХОВЕН
Музыка - и мука, и награда…
Светел клавиш благодатный, миг.
Уцелевший в черной бездне ада,
он святую истину постиг.
Потому бунтующий и смелый,
полный новых замыслов и сил,
Этот мир привычный, черно-белый
«Лунною сонатой» осветил…
* * *
Под грохот и скрежет, под звуки мелодий,
Под всплеск тишины сквозь ночные огни
Не хочется думать о том, что проходят,
Уходят куда-то красивые дни.
От станций до станций - цепочки вагонов…
Планета вращается, как колесо…
Не гаснут слова на кольце Соломона
О том, что проходит, как водится, все.
Мы - дети Вселенной и право имеем
На счастье и творчества звездную высь.
И все-таки именно мы не умеем
Сказать лишь мгновению: «Остановись!»
А в памяти книжной - события, даты,
А в памяти сердца - любовь и тепло…
Так стоит ли спрашивать: «Время, куда ты?»
Наверное проще сказать: «Повезло!»
* * *
Загрустила звезда надо мною…
Журавлиная песня в ночи
Затихает… И сеткой сквозною
разгораются в небе лучи.
Исчезают былые печали,
новь торопит меня без конца
Жить, сквозь ночь пробиваясь лучами,
согревая другие сердца…
* * *
« Рукописи не горят…»
Михаил Булгаков
У поэтов жизнью трудной искупается бессмертье,
Их мечтания земные долетят до самых звезд.
Нет у рукописей старых срока давности, поверьте,
Слово, сказанное сердцем,занимает вечный пост.
И мелькают дни за днями, улетают ночи-птицы
И уносит листья судеб полноводная река…
Но являются поэты и, быть может, им приснится,
Чтобы в буднях воплотиться, неизбежная строка.
Словно яркая ракета, словно вещее прозренье,
Лишь она полна надеждой души любящих связать
И в какой-то миг счастливый
вдруг приходит озаренье…
Остается только слово настоящее сказать.
Вспоминая день вчерашний,
продолжая путь безбрежный,
Это искреннее слово замедляет свой полет,
И весенней станет пашней
лист бумаги белоснежной,
И зерно для песни новой на бумагу упадет…
* * *
Три женщины: одна с букетом
ромашек бело-золотых,
Другая - смотрит в даль с портрета
и счастлива, что мир притих…
А третья - хочет все и сразу,
полна немыслимых забот,
Вот-вот цветы поставит в вазу,
вот-вот от зеркала уйдет.
Какой-то миг, одно движенье -
и первую зовут дела…
Как мимолетны отраженья,
непостоянны зеркала!
И вроде никакой причины,
но и вторую не верну…
Наверно неспроста мужчины
все чаще смотрят на одну.
Пусть каждый день красив и светел
подарком лучшим будет вновь
Для первой, и второй, и третьей,
ведь все они - моя любовь!
